Тянутся дни, бесконечной чредой,
За стеклом дождь моросит, ледяной.
В старой будке на краю бытия,
Тихо теплится жизнь, неспеша.
Там, где ветер свистит, словно бич,
Вдоль дорог, средь заброшенных свич,
Каждый вечер, как древний обряд,
Зажигается тусклый наряд.
Чарка стоит, на столе, чуть дрожа,
Отражая огня блики, маня.
На дне её - горечь минувших потерь,
И надежда на новый апрель.
Горькой соли щепотка, как снег,
Оседает на кромке, на бег
Мимолётных минут, что ушли,
Не оставив следа на земли.
За окном шепчет ночь, вдалеке,
Тени пляшут на белой реке.
И под скрип старых досок, в тиши,
Рождаются новые сны, миражи.
Будка хранит все печали и боль,
Каждый вздох, каждый шепот и роль.
Соль на губах, чарка в руке,
Отражается в сердце, в строке.
Так и живёт одинокий старик,
Сквозь туман, сквозь потерянный миг.
Соль, чарка, и будка — его мир,
Где забытый играет псалтырь.
И лишь эхо доносит сквозь тьму,
Тихий вздох, устремлённый к нему.
Будка стоит, и стоять будет век,
Сохраняя забытый свой снег.
КРОКО-ЛОТО 
Игра, где слова оживают... 
Выигрыши прямо во время раундов
Призовой фонд 6000грн
Подробности будут раскрыты в день старта. 
